o cadarço
uma mulher, um
pneu que está no chão, uma
doença, um
desejo; medos a sua frente,
medos que de tão estáticos
permitem que você os estude
como peças num tabuleiro de
xadrez ...
não são as grandes coisas que
mandam um homem para o
hospício. para a morte eles está pronto, ou
o assassinato, o incesto, o roubo, incêndios, enchentes ...
não, é a ininterrupta série de
pequenas tragédias
que manda o homem para o
hospício...
não é a morte de sua paixão
mas um cadarço que rebenta
quando não há mais tempo...
o medonho da vida
é o enxame de trivialidades
capazes de matar mais rápido que o câncer
e que estão sempre ali -
emplacamentos ou taxas
ou carteiras de motorista vencidas,
ou contratações ou demissões,
perpetadas ou não perpetradas por você, ou
constipação
multas de velocidade
chatos ou grilos ou ratos ou cupins ou
baratas ou moscas ou um
gancho arrebentado numa
rede, ou falta de gás
ou gás demais
a pia entupida, o senhrio bêbado,
o desinteresse do presidente e a loucura do
governador.
interruptor de luz quebrado, colchão que parece um
porco-espinho;
105 dólares por um conserto, carburador e bomba de gasolina na
Sears Roebuck;
e a conta do telefone sobe e a do mercado
desce
e o cordão da descarga está
estragado,
e a luz se foi -
a luz do hall, a luz da frente, a luz dos fundos;
a luz interna, uma escuridão
dos infernos
e duas vezes mais
cara.
então há sempre os chatos e as unhas encravadas
e as pessoas que insistem que são
suas amigas;
isso é algo que não falta nunca e não para por aí;
torneira pingando, Jesus e Natal;
salame azulado, 9 dias de chuva,
abacates de 50 centavos
e linguiças
púrpuras.
ou fazendo tudo
como uma garçonete no Norm's na troca de turnos
ou como um limpador de
frigideiras,
ou um sujeito do lava-rápido ou
um batedor de bolsinhas de velhas senhoras
deixando-as aos gritos nas calçadas
com os braços quebrados aos 80
anos.
de repente
duas luzes vermelhas no seu retrovisor
e sangue nas suas roupas de baixo;
dor de dente, e US$ 979 por uma ponte
US$ 300 por um dente
de ouro;
e China e Rússia e América, e
cabelos longos e cabelos curtos e nenhum
cabelo, e barbas e ausência de
faces,
com cada cadarço arrebentado
entre uma centena de cadarços arrebentados,
um homem, uma mulher, uma
coisa
entra num
manicômio.
então tome cuidado
ao se
abaixar.
Charles Bukowski.
